Tête – á – Tête
…И какая-то тайна цветёт
первобытным цветком,
Ядовитым цветком
бормотания сонного Бога.
Евгений Берлин
Твои глаза –
на выцветшей бумаге,
Что графоманы книгою зовут.
И в миг освобождения от пут
Они твой взгляд заметят –
бедолаги,
Но не поймут.
И в пропасти зрачков,
Где Космос –
лишь пылинка золотая,
Не растворятся.
Искренне мечтая
Вернуться к неизбежности оков.
Не с лепестков нектар –
такого яда
Не знают знахари.
Да что там –
Бог,
Когда б не спал,
наверное б, не смог
Подобное создать.
Ну и не надо
Будить Творца.
Его священный бред
С твоим сродни.
И взгляд с иконостаса
Основою вселенского каркаса
Хранит первоисток
побед и бед.
Совокупленье слов рождает тайну.
Из чрева вечности сочится свет
Иного бытия.
Но амулет
Не умалит
значения дизайна
Пространства строк,
где странствует душа,
Скрывая путь секретами бумаги.
И только взгляд.
Хватило бы отваги
Его измерить взглядом.
Не спеша.
Май, 1995